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De desastres y cómo arreglarlos

De-desastres… o cuando aprendí a hablar (un poco más de) milenial y a amar mi generación (sin necesidad de terapia).
La invitación a renovar el gusto por las puestas en escena siempre se agradece; aún más, viniendo de quien viene y en buena compañía, así que la mesa estaba puesta para una tarde lluviosa pero grata y festiva.
Lo primero, la economía del escenario y el espacio. Se necesitó muy poco para “crear” el mundillo en donde iba a tener lugar la historia. Incluso el detalle de los lentes que no se apagaron me hizo aplaudir más el dominio escénico de la protagonista, que remontó ese detalle y algún que otro tropiezo de la memoria con soltura y elegancia. Un gran acierto, el uso de micrófono, pues a pesar de que el foro era pequeño, la disposición de los asientos complicaba la visibilidad y hubiera sido terrible que, además de esforzarnos para ver, hubiéramos tenido que luchar para oír.
El latigazo de la música, un esperado logro de @maria_morfeo, me hizo abrir más los ojos y estar igualmente más abierto. Aunque fui gran aficionado al teatro “nuevo” y experimental cuando estaba en la universidad y aún después, hacía mucho que no asistía al teatro, pero me sentí cómodo con el espacio, y estar en la segunda fila me ayudó a no perder detalle aunque a veces fuera más fácil mirar a la pantalla del que estaba grabando que al escenario; lo siento por los que estaban atrás de mí que probablemente tuvieron que balancearse para ver.
No estaba (tan) preparado para que fuera un monólogo… y tampoco para que a la vez resultara comprensible, instructivo y entretenido, además de por momentos previsiblemente, o debería yo decir incómodamente, autocrítico. Allí estaba, para quien quisiera advertirlo, la sutileza y precisión de la mancuerna entre la intérprete y la directora, como también la fluidez del equipo tras bambalinas.
Creo que la historia, a pesar de ser relativamente corta para la duración promedio de una obra de teatro, fue suficiente. 45 minutos, más o menos, a una velocidad de desplazamiento de 1.5X, transmitieron contenido bastante como para una puesta casi el doble de larga, pero en ese caso yo creo que la actriz y el público habríamos agradecido (y necesitado, dice mi ya no tan joven vejiga) un intermedio.
La estructura del texto, a veces monólogo, a veces soliloquio y a veces confidencia, fue lo suficientemente variada para atraer, incluir y a veces engatusar al público, que lo reconoció con reacciones, creo yo, cada vez más espontáneas y relajadas. Al final, quedamos de acuerdo en que lo que vimos no era ni un reclamo, ni una prédica, sino algo más parecido a un diálogo cómplice con la intimidad de otro ser humano que no se toma demasiado en serio más que su propia soledad, acompañada por los de siempre, amigos, conocidos y familiares, que podían ser apoyo, estorbo o punching-bag. Como casi siempre sucede.
Hubo algunos momentos memorables, puestos en el centro más por el silencio que los rodeaba que por las palabras que se decían. En particular recuerdo haber sentido más que visto la toma de aliento del público cuando la letanía de las relaciones incluía un nuevo rasgo estereotípico, con más resignación que dolor: los papás que no saben qué decir, los amigos que en vez de dialogar esperan turno para entonar su propio monólogo, las parejas que van a lo suyo… hasta la ilusoria “pareja perfecta”, el ente virtual que de pronto resulta un eco servil de las propias ansias.
Salí satisfecho y contento, después de darle un cabezazo a las luces que pendían sobre mi cabeza, con mucho que pensar y la convicción aumentada de que sí, la vida se enfrenta diferente según los años que traemos a cuestas. Pero ya no digo con tanta seguridad las ancianas frases que me hacían sentir “superior”: reconozco que los cambios y luchas de cada quien parten del mismo núcleo, la búsqueda personal de una historia que queremos hacer al mismo tiempo dinámica, fructífera y memorable… aunque nos lleve (y nos cueste) toda la vida.
Ahora solo queda esperar que haya una “versión réplica”. Si tan solo conociera yo a alguien que fuera a la vez actriz, escritora y representante de mi generación…
Aplausos, y que se abra el telón.
De desastres y cómo arreglarlos
Autora e intérprete Splash Morales
Dirección Mara Jiménez
Música original @maria_morfeo
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Chispazos

Por la libertad de ser

Angel de la Independencia

Quiero vivir libre
desde el primer instante:
Saber que desde mi núcleo
puedo crear y encontrar lazos.
Jugar con alegría y concentración,
como juegan los niños.
Crecer y vincularme con el mundo,
con la naturaleza
y el Cosmos ignorado.
Saber que este presente
es todo lo que hoy tengo,
y enlazar armonía
extendiendo las manos.
Convivir con amigos y familia
y disfrutar en paz
el fruto del trabajo.
Elegir mi camino,
un Credo, un himno
y edificar un mundo
más justo y más humano.
En convivencia, construir;
solucionar unidos
Y ver que nadie
se quede abandonado.
Que todos tengan techo,
salud, un alimento,
un oficio, una jornada y un descanso.
No somos diferentes,
sino hermanos,
pues desde la misma vida
y bajo el mismo sol andamos.
Para eso es que salimos a las calles
y por eso hoy lo escribo:
para nunca olvidarlo.

 

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Inspiración pura Reseñas

Pretérito imperfecto (El imperio de los cautivos, primera parte)

Leer es avidez del alma que una vez activa se vuelve antena, séptimo sentido, cualidad perenne; así nos abre paso a vidas, épocas, espacios y horizontes que quizá no podíamos imaginar pero que podemos conocer. Cada lectura nos trae un poco de alimento, saber y magia, y algunas de ellas nos transforman para siempre, como el libro que hoy presentamos desde este chiquero, con profunda admiración y respeto.

El imperio de los cautivos I Boniface OfogoPretérito imperfecto, primera parte de la trilogía El imperio de los cautivos, de Boniface Ofogo (Bogondo, Camerún, 1966) es una novela, una biografía y un retrato. Su protagonista es un hombre que regresa a África después de haber pasado décadas en Europa, para reencontrarse con su país y acudir al llamado de su familia. Lo que se le presenta allí (y a los lectores con él) es una cultura vibrante en resistencia, que brota a través de las cicatrices de la opresión.

Aquí los villanos siguen siendo villanos y las víctimas son totalmente reconocibles, pero no tienen un rostro ni una voz única: son el coro de los que reptan para sobrevivir, ahogados por la sombra, bajo el peso del oro, marfil y diamantes que dejan en ellos un rastro de dolor: la riqueza acaba en otras manos.

Pretérito imperfecto da cuenta, a través de la historia de Titirilandia, de profundas telarañas de complicidad, simulación y el indiscutible panem et circenses que caracteriza a todas las tiranías. Desde el esclarecedor prólogo hasta la última página, aprendemos a través de un cúmulo de emociones, pero también desde los datos y la denuncia, ancestral y presente.

En este libro palpita un amor profundo por la libertad, el empeño y la luz, valores y espíritu de las comunidades, pueblos y naciones de África, continente en el que desborda una realidad que es necesario dar a conocer. Es un relato y también una advertencia, porque, parafraseando un dicho africano, la voz de los leones cuenta una historia distinta a la del cazador.

Después de leer la primera parte de El imperio de los cautivos, agradecidos con el autor por su entrega y valentía, no basta decir que esperamos con ansia las siguientes; también quedamos atentos a la historia que apunta más lejos y más alto que sus páginas.

Boniface Ofogo Nkama. El imperio de los cautivos I: Pretérito imperfecto. Prólogo de Mbuyi Kabunda Badi. Bilbao, 2023. 276 pp. Más información y pedidos aquí

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Entiendo al Fénix

Phenix a neuf tetes _Wikimedia_Commons

En la esquina del escritorio,
un monitor titila balbuceos.

La cortina juega a esconder
luces del exterior,
cazadora de fatuos.

El teléfono yace,
pero se convulsiona.
No quiere descansar.

Aunque es invierno,
las presencias ahuyentan
a la vez los fantasmas y el frio.

Una lágrima tímida
toma valor para deslizarse
junto a las arrugas de la risa.

Abre las alas:
volar pinta de pausa
el camino al horizonte.

Las cenizas,
más que señal de muerte,
son condimento y nido del fuego.

Parpadeo. Relámpago.
Resplandor.
Renacimiento.

Ahora entiendo al Fénix.

Este poema de Ivanius (@chanchopensante) apareció originalmente en Twitter, allá en los tiempos cuando era un feliz patio de juegos y no la olla de pleitos que es ahora; después resurgió en el blog colectivo Escribidores y Literaturos el 11 de febrero de 2013, y finalmente es rescatado para esta pocilga, porque sí y como un homenaje bailador con dedicatoria, a Josefa, pero hoy especialmente a Benita. Imagen tomada de Wikimedia Commons.

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Chispazos Inspiración pura

Fulgores

Muso_Soseki_wikimediacommonsAl monasterio llegaron rumores de inquietud y alarma entre los habitantes del pueblo, e incluso más allá. Se decía que ante los exabruptos del soberano, muchos, incluso entre los simpatizantes y funcionarios, hablaban de abandonar la esperanza.

Entonces un joven novicio le preguntó a Lou-Sin: Maestro, ¿es cierto que quienes buscan el mal prevalecen frente a los buenos?

El anciano, cerrando los ojos al remover las brasas del pebetero, respondió: La oscuridad no puede vencer la luz, solo ocultarla.

Bonus: Un acompañamiento a este post,  en  homenaje al maestro Lou-Sin y a George Orwell, santos patronos de este chiquero. Que vengan las musas.

Sesame Street – (I Can’t Get No) Cooperation

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Chispazos

Súbete a mi libro

Un libro es un teletransportador sin límite de tiempo, espacio o escala. Es una plataforma segura para asomarse al vacío, despegar al infinito, asomarse a lo minúsculo. Un telescopio, un microscopio, un barómetro, un guante, una pinza, una tijera. Es una gota de agua que verdea el desierto, un río que despeja el calor, un lago que invita al reposo. El rayo que anuncia los límites de la tormenta, la luz que indica el final del túnel. El sonido del reposo, el silencio de la iluminación, la chispa de la yesca, el pasto mullido, el pellizco que quita la modorra. Un libro es hogar, es refugio, es espada, es faro, es flecha. Es lo que da sentido a las pausas, tierra fértil para mi voz que aguarda en el tintero. Es palabra, es puntuación, es pista, signo, mapa y horizonte. Es el café de la mañana, el té de la tarde. Es tertulia, es oración, es cadencia. Es trino, es carta, es un abrazo envuelto en electrón, es prueba final para un árbol, y no solo para un árbol, de que hay vida después de la vida.

AVISOS PARROQUIALES: Este es el atisbo inicial de la nueva (y quién sabe si última) temporada.

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Chispazos Inspiración pura Marranadas Reseñas

Fronteras (nomás traslomita)

Parecería simple encuadrar nuestra reseña en el “basado en una historia real” que aparece en tantos libros y películas. Pero hay una diferencia clave, al mismo tiempo intimidad y desgarro.

En Fronteras, de Mara Jiménez, los personajes están vivos, y anidan en el cerebro, el corazón y otras vísceras del lector; allí encuentran ecos y disonancias. A poco de haber empezado, logran que nos importe su suerte aunque, como en todo lo nacido de la realidad, llamen más la atención las luces, por inesperadas, que las sombras, por cotidianas.

En el centro de la historia están las mujeres, y no es frase oportunista sino esencia absoluta: sororidad a prueba de distancias, desilusiones, dilemas, décadas y dictaduras que enfrenta límites impuestos desde fuera, pero también los que cada quien descubre desde dentro.

Fronteras es un libro creado con los aderezos del oficio, el sazón de los años y calidez de entraña, evidente en la voz de la narradora, que intenta desdibujarse moviendo los reflectores hacia los otros, pero igual que ellos, junto a ellos y con el fondo de ellos se retrata, digámoslo alto y claro, como protagonista de pleno derecho.

Quien esto escribe, lector todoterreno y de kilometraje más Verne que Humboldt reitera su envidia por las aguerridas letras de Mara, que ya han asomado antes por aquí, y la invitación a dejarse transportar y transformar por ellas, sin necesidad de pasaporte.

Mara Jiménez. Fronteras. Editorial Dunken. Argentina, 2022. 197pp.

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Chispazos

Homenajes

En el aula los monjes discutían sin ponerse de acuerdo, y antes de llegar a acalorarse, uno de ellos decidió plantear el problema a Lou-Sin: ¿Cómo puedo honrar a quienes más me importan, si los sentimientos son inconstantes y la mente falible?

El viejo maestro cerró los ojos un momento, y dijo: El amor no es recuerdo ni registro, sino vínculo; por eso el corazón lo reconoce a pesar de los vaivenes, y su fuerza supera incluso al olvido.

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Explicaciones Happy-Happy Joy-Joy Marranadas

A carbón tapado

Casi termina enero, un enero más de esta larga pandemia. Otras cosas no terminan… como la necesidad de volver, invocando a los pilares de este descuidado, aunque no olvidado, chiquero: la música y la lectura en boca de personajes siempre queridos y consentidos de la pocilga, que resuenan poniéndonos el ejemplo y encendiendo el ánimo, los motores y las letras. Como dicen los antiguos: el que nace para tamal (pibil), siempre encontrará el achiote. O algo así.

Que sea un buen augurio para este 2022, con nuevas lecturas en la lista, nueva escritura, reseñas y descubrimientos gozosos, extraños o ridículos para compartir. Dirán que ya no nos cocemos al primer hervor, pero es que a fuego lento se hace la mejor cochinita.

Parafraseando a Schwarzenegger (mejor que a Nicholson), estamos de vuelta. Sigamos adelante.

Sesame Street – Rock ‘n’ Roll Readers (1988-89).

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Corriente

Elemental

Era una lluviosa tarde luego del calor de la mañana cuando los monjes se congregaron en el refectorio para compartir los alimentos.

Ante los tazones de legumbres humeantes, tras la breve acción de gracias, uno de los discípulos preguntó: Maestro, ¿cómo transitar ahora por la vida, cuando todo parece a la vez delicado y hostil?

El anciano monje dijo: Como el sol, el agua y el aire.

El joven volvió a hablar, recordando las antiguas enseñanzas: ¿Y la tierra, maestro? Entonces Lou-Sin repuso, con la sonrisa de siempre: Es el lugar de la siembra, el camino y el descanso.

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