Ya terminó el maratón Guadalupe-Reyes.
Así que para recuperarse, nada mejor que un poco de ejercicio y dulzura, aprovechando mi turno de enero en Escribidores y Literaturos.
Sábanas de miel. Un juego que no necesita instrucciones… ni nombres.
…le llega su pibil.
Para rematar el año, es mi turno de diciembre en Escribidores y Literaturos.
Esta vez, un texto muy especial, desde la infancia y de la mano de múltiples recuerdos, ante la magia de un nuevo espectáculo imborrable, igualmente lleno de sensaciones y enseñanzas.
Tercera llamada. Comenzamos.
Ya casi se acaba el año, pero hay que consumir noviembre: penúltima aparición de Ivanius este ceronueve en Escribidores y Literaturos.
A media luz, antes de que amanezca.
Las letras que no sobran (y que a veces faltan) son una brillante travesura de la FotoMadrina, no patrocinada por la CFE.
La luna de octubre les invita a Escribidores y Literaturos. Hoy (me) toca.
Acompáñenme a mirar el paisaje desde los ojos de alguien nada parecido a Campoamor.
Ah, la foto del escrábel era de Sonia, hasta que cayó en mis manos. La foto, dije.
Septiembre llegó y con él un nuevo turno en Escribidores y Literaturos.
Esta vez Ivanius asistió a una conversación de las que sólo pueden escuchar los que tienen las orejas puestas. La recompensa es encontrar personajes que no siempre toman café, pero cumplen su oficio. Discretamente, como a veces debe ser.
Hablando de oficios, la foto del escrábel se la debemos a los desvelos de la talentosa FotoMadrina. Aplausos y una orquídea para ella.
Si parecía que andábamos de vacaciones, no era tan cierto. Hoy es Lunes, reaparición de Ivanius en Escribidores y Literaturos.
Decir verdad. Enseñe a pensar a sus hijos, pero no demasiado.
OH, SÍ. AVISOS PARROQUIALES.
UNO: Hace mucho, mucho tiempo, en esta pocilga comenzó un cuento. O una cuenta. En el próximo post, el metro llega a Tláhuac. Digo, la pocilga alcanza su bicentenario.
DOS: ¿Cuándo? A más tardar lo antes posible, como dicen los que le causan migrañas a Cervantes. Haga su reservación, sivuplé. Ps’esque luego no alcanzan los tacos. Con champaña, o con champurrado… para no errarle. Estéi tuned.
EDIT ALBERTO:
Así es mi querido hermano marrano, que el duechento nos ha alcanzado.
Y no sé ustedes, pero parece que agosto nos agarra como en curva.
Postes van, postes vienen, comentantes que hacen lo propio; aniversarios, cumpleaños, renuncias irrevocables y otras no tanto. Lo cierto es que en este gran vecindario no hay nada escrito -vaya ironía chingá-.
Pronto, la RCP anunciada desde hace mil años a una aventurilla chanchesca y las consabidas ardiciones que trae como dijera alguien “este oficio” globero.
Sin alusiones, ¿oquei?
Acá seguimos.
Otro Edit más: Vean ustedes que esto sí es serio.
Solamente tenemos los mismos 199 postes en el horno. Y es que hasta hoy en la tarde no había mucho en claro.
Hoy jueves, Ivanius reincide en el colectivo Escribidores y Literaturos con un texto homenaje:
Bitácora de duelo. Favor de no pisar el césped.
PARA VARIAR, AVISOS PARROQUIALES.
UNO. En el post anterior los comentarios totales recibidos hasta la fecha por este changarro superaron la increíble cifra de MIL. Por supuesto, sin contar los exabruptos del personal de intendencia. Un aplauso para todos los contribuyentes y amigos, especialmente a Sonia y Un Hombre Mirando al Sudoeste, que desde sus respectivos espacios rompen el listón e inician el camino al nuevo milenio. Gracias, de verdad, a todos.
DOS. Pronto, otro número cabalístico, acompañado de una reaparición (o más) y los resultados de exhaustiva investigación internáutica no patrocinada por National Geographic ni encabezada por Jaime Maussán.
WHAT? La pocilga ha recibido MIL comentarios. O la locura es pandémica, o la humanidad tiene aún esperanzas.
No hagan apuestas.
ÉSTE ES UN AVISO PARROQUIAL. Todos aquellos que así lo deseen pueden pasar al changarro colectivo Escribidores y Literaturos a leer en esta ocasión un cuento de Ivanius casi para todo público.
“Propina no incluida”. Media luz, coctelería, botanas. Dejen huella, pero lávense las manos.
ÉSTE TAMBIÉN. La pocilga está en proceso de remodelación: los arquitectos sólo dibujan y los ingenieros no saben sumar, así que el trabajo quedó en manos de los albañiles, que acomodan cosas raras por donde sea. Asómense bajo su propio riesgo.
Muévanse, que el chofer de la limosina tiene harta chamba. Nomás me pongo los lentes oscuros y una manzana en la boca. Digo, una flor en la solapa.
Corbata de moño, y un listón en el tobillo derecho, el de jabugo. Para que no me digan que lo pongo muy alto. Una gorra de gala para la foto oficial; no es para el pasaporte, así que vale tener las orejas medio cubiertas (pero no cerradas).
Organícense como quieran, pero lleguen. La entrada es por la puerta grande, porque el personal de la pocilga (y la Granja) trae más de una sorpresa.
Si no me creen, es que son nuevos aquí. No digan que no se los advertí.
Y rimó, qué tal. Va a resultar que hasta… quién sabe; todo puede suceder.
Vayamos a enterarnos todos. ¿Me acompañan?
