Aquí cae toda la basura.
A veces, hilvanar las palabras sale del alma. Otras veces, la trae de regreso.
Parece simple, por eso hay quienes lo llaman la locura de hablar solo. Pero a veces, ese mismo público resulta ser el más exigente.
Pásenle, si gustan, a Escribidores y Literaturos por mi turno inaugural de este 2014.
Ajenidades. No es un monólogo, aunque me dejen hablando solo.
A veces las palabras se me descascaran, se desgajan. Y digo más aún: se descarajan, porque ni siquiera la ríspida sílaba de eso que se llama interjección alcanza para decir lo que pienso, o lo que quiero decir. Entonces un verbo se descoyunta y es necesario pelechar un sustantivo. Pero no, nunca ¡ay! como hacía él.Eso de la historia a la hora de ir a la cama hay quienes se lo toman demasiado en serio.
Y luego preguntan por qué nace el insomnio.
“La proverbial intransigencia [española, dice el texto original; universal, diría cualquiera] es una de las muchas mentiras con que nos obsequian nuestros oradores. Para ser intransigentes necesitamos una fe que no tenemos, fe en nuestros ideales, fe sobre todo en nosotros mismos. Transigimos todos los días y a todas horas, transigimos hasta el absurdo de sacrificar nuestras ideas, opiniones y sentimientos y adoptar los ajenos, movidos por el miedo, por el provecho personal o por el capricho de las circunstancias. Pero nuestra decantada intolerancia es cierta. Cuando hemos cambiado nuestras opiniones por las del vecino y adoptado su punto de vista para considerar las cosas, cerramos fieramente contra aquel que las mira desde la orilla opuesta, aunque las mire desde donde nosotros las veíamos antes. ¡Respeto, Dios lo dé; amor, ni soñarlo! Y en las luchas del espíritu el primer deber que nos imponemos consiste en no comprender a nuestros adversarios, en ignorar sus razones, porque sospechamos desde el fondo de nuestra brutalidad que si lográramos penetrarlas, desaparecería el casus belli. Nuestra mentalidad, cuando no adopta la forma de alimaña cazadora y astuta, aparece como gallo reñidor con espolones afilados. Prefiere pelear a comprender, y casi nunca esgrime las armas de la cultura, que son las del amor. Y cuando se pasa de las grandes ciudades a las ciudades pequeñas y de las ciudades pequeñas pasamos a los pueblos y de los pueblos a las aldeas y los campos donde florecen los crímenes sangrientos y brutales, se agrava el encono de las pasiones y es más densa y sofocante la atmósfera de odio que se respira”. Antonio Machado, 1 de octubre de 1910. Discurso en el homenaje a Antonio Pérez de la Mata.
Los cambios en la temperatura (que en estas latitudes no es tanto), ya se hace sentir el ambiente de fin de año, y con él llega otra aparición en Escribidores y Literaturos.
Asómense, si gustan, para un relato muy decembrino y un poco friolento, en este último turno de 2013.
“Una vez al año”. Porque las historias también tienen varios puntos de vista.
Vagando por allí me encontré una historia que me recordó algo. O a alguien. O a álguienes. Pero mi memoria ya no es la que era. Más o menos.
Gracias a Tessy, porque creo que algo tuvo que ver. Un abrazo.
Al amparo de octubre, la magia y un relato para cumplir con mi turno mensual en el changarro colectivo de todos conocido, alias Escribidores y Literaturos.
Esta vez nos asomamos al antes de un cuento, para que vean que no todo es como lo creen.
“Antes del espejo”, o el ingrediente secreto de los piropos.
Me impresiona, siempre, una sonrisa,
a veces, por lo que muestra; otras, por lo que oculta.
Así es que me contagian tanto la Mona Lisa
como la alegría de un niño en una fiesta.
Me impresiona ese poder que me transforma
oculto entre las comisuras de una boca,
porque un instante antes era arruga
y porque un instante después hasta sonroja.
Me impresiona el halago, compañía
de la correspondencia y la alegría,
más por lo que adereza que por lo que cocina
(no es igual endulzar que hacer almíbar).
Me impresiona, en fin, que la belleza
oculta en lo virtual habite en el espejo,
pues ya se sabe que la perdición de la reina
de Blanca Nieves, y la de Dorian Grey, fue su reflejo.
[La primera versión de este poema fue comentario reactivo a un interesante cuestionario de reciente aparición en la blogósfera, gracias a la infatigable Pelusa, y rescatado hoy para la pocilga, porque sí.]
Comenzó septiembre, y no sólo las gotas de lluvia caen.
Arránquense a Escribidores y Literaturos para leer, si gustan, mi texto del mes.
“P.M.” Como dice (algo así) la canción: Las letras y otras cosas se van por la misma senda; las letras son de nosotros, lo demás es cosa ajena.
No hablo de esas. O de las otras. O tal vez sí, aunque más que de su presencia, de sus consecuencias. Porque a veces hay pensamientos mágicos que modifican rasgos y hasta siluetas.
Para entender (algo) de esto, acompáñenme a mi turno de julio en Escribidores y Literaturos.
Anatomía de una sonrisa. Retrato hablado, pero no de Dorian Grey.